Me hice piloto cuando ya tenía avión. Es como que me cuesta ponerme en manos de otros y me mata la curiosidad por entender cómo funciona todo lo que me lleva. Con el barco me pasó lo mismo. Tengo el Aphrodite desde el año 2000 y navego desde que tenía 14 años. Empecé en el YCO en Buenos Aires. Cuando vivía en Nueva York tenía un barco en los Hamptons. Pero una cosa es navegar en veleros de menos de 14 metros y otra cosa es ser capitán del Aphrodite, que no solo tiene 28 metros sino que posee todo tipo de sistemas muy complicados (desagues, aire acondicionado, potabilizadora, generadores, congeladoras, hidráulicos, gas, complejos circuitos eléctricos, multitud de velas, dos mástiles). Así es que al principio desistí de ser capitán y por 9 años, hasta hoy, me dejé llevar por otros. En muchos ratos me lo pasé muy bien y aprendí mucho, pero como me cuesta ceder el control, tuve bastantes líos con diversos capitanes. Bastante de ellos mi culpa, se que puedo ser absurdamente exigente. Así fué como después de muchos conflictos y sintiéndome mal por no poder ser el dueño de mi destino en el mar, finalmente me lancé a ser capitán de mi barco. Estudié. Me habilitaron y hoy tuve mi primer salida como capitán.

Durante mi primer día como capitán, decidí hacer todo fácil. Tenía claro que si soplaba mucho viento no salía. En Menorca el viento es cosa seria. Esta semana llegaron a tener rachas de 48 nudos adentro del puerto. Pero hoy por suerte teníamos 10 nuditos. Llevé a 2 personas de tripulación que no es mucho para el Aphrodite. En la navegación frecuentemente, los peores momentos son salir y entrar a puerto, es como en el avión, despegar y aterrizar. Pero hoy no teníamos barcos ni a babor ni a estribor y la salida fué especialmente sencilla. Recorrimos la ria de Mahón a motor, luego pusimos algo de vela y llegamos a Cap de Font. Cocinamos, comimos, y todo iba bien hasta que volviendo a motor tuvimos una avería bastante seria. Entre la isla del Ayre y Mahón nos quedamos a la deriva, se apagó el motor y teníamos poco viento. Nos quedamos sin motor. Momento tenso, angustioso, por suerte la brisa no nos llevaba hacia las rocas. Que un motor diesel se apague es raro, muy raro. Así que nos pusimos a estudiar el tema y los dos tripulantes identificaron el problema. Había fallado la bomba que chupa el combustible de los tanques de babor y estribor y lo lleva al tanque diurno. Al quedar el tanque diurno vacío el motor se había apagado simplemente por el famoso «fuel starvation» (hambre de combustible). Por suerte descubrimos rápido que se podía bombear el combustible con una bomba de mano, purgamos el motor del aire que había recibido al quedarse sin diesel y salimos de la incómoda sensación de estar flotando sin motor. Los diseñadores del Aphrodite lo hicieron un barco especialmente lleno de redundancias que sirven para estas emergencias.

Lo positivo de esta avería fué entrar….y salir de ella sin necesitar asistencia. En mi blog y en la vida me han criticado por ser un eterno amateur. Por querer hacer todo yo y al final no muy bien. Inclusive Nina me dijo durante el momento de la avería que mejor volviera a tener un buen capitán y que no tratara de hacer todo yo. Pero yo soy así. Hay teorías psicoanalíticas que dicen que mi madre, que solo tenía 21 años cuando nací yo, era muy inexperta y me hizo sentir tal inseguridad, que apenas pude quise controlar todo en mi vida. Ella no lo niega. Dice que era muy joven. Pero yo, antes que culpar a mi madre como frecuentemente hace el psicoanálisis, prefiero creer que tengo una enorme curiosidad que me lleva a querer entender cómo funciona todo, cómo se hace todo, cómo se arregla todo y así termino estudiando todo lo que me interesa. Es así que hoy, después de 9 años, ya no soy marinero, soy capitán.

Aquí van algunas fotos. Y aprovecho este post para agradecer a los capitanes de quien tanto aprendí.

No, este no es Farinelli Il Castrato, el mejor cantante de ópera castrado de todos los tiempos sobre el que hicieron esta película. Este es Coco el castrado, Coco nuestro perro. Y si, ahora de vuelta me voy a quejar sobre la nueva sociedad española, y no, no voy a aceptar que me digan que soy un criticón, que si no me gusta España que me vaya, porque este por suerte es un país libre y uno hace lo que se le canta y hasta tu perro hace lo que se le canta….o por lo menos hace lo que se le canta….hasta que le ponen una multa. Me explico.

Cuando mis tres hijos mayores eran chicos tuvimos por 10 años un fantástico Golden Retriever llamado Golden. Y no, no se llamaba Golden porque era un Golden Retriever sino porque Golden es un apellido judío y Golden era judío. Entonces, como ahora, vivíamos en un barrio elegante de Madrid llamado La Moraleja y Golden era conocido no solo por ser el único perro judío del barrio sino porque se paseaba solo. Si, solo. Solo, solo, solo. Salía de casa, se iba a dar una vuelta de un par de horas y volvía a casa. Cuando cruzaba la calle miraba que no viniera ningún coche y nunca tuvo ningún accidente. Aclaremos que por el interior de La Moraleja pasan muy pocos coches, es un barrio de casas con grandes parcelas. Pero no es que nosotros no veíamos el peligro de que Golden se paseara solo. Al principio no queríamos. Pero prevenirlo fue imposible. Por más alambre que poníamos Golden estaba convencido que pasear solo era su derecho al punto que hizo túneles estilo esos que hacen los presos de las películas y siempre logró escaparse por debajo de la alambrada. Golden vivió una gran vida y cuando murió poco tuvo que ver por sus escapadas sino que murió de un triste cancer de perros.

Cuando Leo tenía un año, el año pasado, Nina que conocía la historia del querido Golden que tantos buenos ratos le dio a Alexa, Isa y Tom, decidió que sería una muy buena idea que Leo creciera también acompañado de un Golden Retriever. Y así fué como entró Coco en nuestra vida de la mano de Nina. Pero el tema se complicó porque a Coco le tocó vivir en la nueva España, la España de los ayuntamientos muertos sedientos de dinero. No, Coco no vivió la España de los 90, la España libre, la simpática, la España sin radares, autogestionada, la de aparcar en doble fila, la de los perros circulaban en paz y regresaban a su casa. A Coco le tocó vivir la España 2009 en la que los políticos han decidido que en vez de ser menos y trabajar más, van a seguir con sus cortísimos horarios y en cambio se van a financiar a costa de multas, multas, multas y más multas. Y fué así que cuando Coco demostró tener los mismos instintos que su antecesor Golden y salía por las calles desiertas de La Moraleja a darse su vueltita empezaron a caer las amenazas y las multas. Porque no se si sabes pero ahora te pueden poner multa de hasta 15.000 euros en algunos sitios de España si creen que abandonaste tu perro. ¿Increible no? Sabía que no me ibas a creer y por eso puse el enlace.

En la nueva España se construyen autopistas maravillosas como la M40 que rodea Madrid, de 3 carriles para que luego puedas ir solo a 100km por hora y como el personal va a 120, clink caja cada minuto (a mi me pusieron 9 multas hasta que me salvaron los comentaristas de este blog con el Tom Tom que me alerta donde están los radares). En la vieja España nuestra relación con el gobierno consistía en votar, en la nueva España es votar, e ir a pagar la multa.

Fue entonces, asustados con el tema de los 15 mil euros y con Coco que se escapaba decidimos enviar a Coco a una escuela de adiestramiento canino. De poco sirvió. Al volver se escapaba más que antes, claro, el perro crecía y así su instinto gregario y no soportaba el tema de quedarse en casa. Y eso que Nina le paseaba y le paseaba pero de nada servía. Apenas tenía un rato libre se olvidaba todas las enseñanzas de la escuela canina y a construir su tunel para lograr salir de nuestro jardín. Desesperados consultamos qué se podía hacer con un perro en la nueva España y nos dijeron que había dos soluciones, tenerlo atado todo el día, o castrarlo. Increible, lo que estaba en juego eran los testículos del pobre Coco.

Pero la cosa se puso grave rápidamente. Coco fue detenido en uno de sus paseos y la policía nos advirtió que la próxima nos la daban (la multa digo). Es como si la policía de Alcobendas le estaba poniendo un precio a los testículos de Coco, terrible, estilo la «desición de Sofía». Testículos versus 15 mil euros o quien sabe qué más. Googlie «multas perros España» y encontré todo tipo de historias pavorosas.

La castración se hizo en Menorca donde tuvimos que enviar a Coco de urgencia ya que tenerlo en La Moraleja ya no era una opción. Fué la semana pasada. Y hoy fue el reencuentro con Coco. La verdad me sentí un traidor. No podía explicarle a Coco como Golden se había dado una gran vida conociendo perras quien sabe donde y volviendo a casa y a el le tocaba ser «Coco Il Castrato». Además aún tiene una enorme herida ahí mismo donde le operaron que tiene a Nina muy preocupada y cuando ella me habla del tema, me duele a mi.

Ahora mismo mi terapia es olvidar los perdidos testículos de Coco (los cocos de Coco) escribiendo su historia en el blog. También me consuelo con los lectores que van a simpatizar conmigo. Que les da pena la historia de Coco Il Castrato. Que concuerdan con que no todos los perros son iguales. Que una sociedad puede permitir que ciertos perros listos en barrios poco habitados, perros simpáticos que no muerden a nadie, den sus vueltas tranquilos. Especialmente Coco que curiosamente primero hacía sus necesidades en el fondo de nuestro jardín y luego salía a dar su vuelta en busca de compinches.

O quizás me podría consolar pensando que por más humanos que nos parezcan los perros, un humano castrado sabe lo que se pierde pero un perro castrado al no sentir deseo, no sufre el no poder hacer los que los perros de paises menos castradores pueden hacer. Como se ve en las fotos parece bastante contento (en una de las fotos se ve su patita aún afeitada de la intravenosa que le pusieron).

Pero el problema es que ya se que también tendré a los lectores que están encantados con la nueva España, la de las multas más altas que en Suiza. Estos últimos me arruinan la noche. Ya me los imagino contentos con que España sea un país de perros castrados. Contentos de que España no se parezca a mi querida Argentina, país en el que hasta los perros se creen grandes folladores.